"T'as eu quoi pour ton anniversaire ?"

"Euh, une gastro..."

L'autre jour, un gâteau qui brillait un peu trop à mon goût. Toujours plus chaque année, d'ailleurs. Tout juste remis de mon épisode "contagieux", on me demande de souffler 23 bougies, d'ouvrir des paquets. Alors résister à l'appel de la couette, et à cette chaleur douce que j'aime apprécier, des fois. (Essayer de) Garder les yeux ouverts, même sous cette pluie de flashs trop, beaucoup trop puissants.

Puis après, réfléchir un peu. Un an de plus, et rien qui ne change vraiment. Jouer du Aaron au piano pour lui faire plaisir, pour voir cette étincelle au fond de ses yeux. Et ma voix qui tremble, en chantant ces paroles, pour elle...

Après ça, comment veut-elle que je l'oublie ?

Un an de plus,
Et oui,
Rien n'a changé.